Aristotle Afternoon Tea

Das Legislativas

2009-09-27T21:58:00.003+01:00

Ponto 1 - Parabéns à prima.

Ponto 2 - Numa noite em que tanto se fala em vencedores tomo a liberdade de me incluir nesse grupo. Hoje, no momento de saber os resultados, sentei-me em frente à televisão apenas para confirmar o proverbial atraso da nação, sem preocupações nem angústias pessoais. Independentemente do resultado de hoje, amanhã teria sempre a mesma rotina, o mesmo local de trabalho, o mesmo cargo, as mesmas responsabilidades,o mesmo rendimento, a mesma vida. Que assim permaneça por muitos anos.

Sudokus, palavras cruzadas e Kafka

2009-09-23T23:10:00.002+01:00

Confesso desde já que li há muitos anos "A Metamorfose" de Kafka e achei aquilo hediondo. E não no sentido de me ter enojado a criatura em que Gregor Samsa se transformou (vem a propósito a eterna discussão da tradução da famosa primeira frase do livro, em que o termo original alemão verwandelt é erradamente traduzido para insecto em toda a literatura lusófona e alguma britânica ("Quando Gregor Samsa despertou uma manhã na sua cama de sonhos inquietos, viu-se metamorfoseado num monstruoso insecto"). Na verdade, insecto corresponde a uma classificação mais precisa e específica ao contrário do termo mais abrangente de "bug", desrespeitando a vontade do autor, manifestada em várias cartas ao seu editor, que não pretendia caracterizar com detalhe o verme em que Samsa se havia metamorfoseado mas apenas considerá-lo numa dimensão mais abrangente de "criatura" repugnante). Enfim, o livro é mau. Mas não por se sustentar, tal como outros romances da época, no conceito do "absurdo" e no confronto do homem com esse mesmo absurdo; o livro é mau porque é literariamente muito pobre. Lamento ferir susceptibilidades mas aquilo depois de se subtrair o hype de ser reconhecido como um dos grandes clássicos da literatura sobra muito pouco; muito pouca literatura. Mas o meu grande problema é este. O Guardian escreve que Reading Kafka 'enhances cognitive mechanisms', claims study (o The Guardian, como todos sabemos, é o éden dos palermas pretensiosos que acham de bom tom ir mantendo a boa relação de amizade com a cultura anglo-saxónica.) Enfim, parece que está explicado o meu défice cognitivo, a improdutividade e nulidade de toda a minha juventude e, acima de tudo, a sucessão monótona de posts inúteis e vulgares.

Já que tanto se fala agora das pressões sobre a imprensa e comunicação social...

2009-09-19T00:20:00.001+01:00

Apenas um terço das notícias resulta da iniciativa das redacções.

Não gosto de manter isto actualizado

2009-09-17T01:01:00.002+01:00

E por isso só aqui deixo isto já com alguns dias de atraso. Andou meio mundo entusiasmado com este ponto do Federer, clamando ser "a melhor jogada de ténis alguma vez realizada" desde que as raquetes deixaram de ser de madeira e a Kournikova venceu algum torneio. Por favor. Qualquer jogador profissional (e aqui, com algum exagero da minha parte confesso, até ouso incluir a nossa Neuza Silva) é capaz de fazer aquela pancada; sim há ali muita sorte e mau posicionamento do Djokovic; e sim há ali qualidade técnica, mas nada que não se possa encontrar num júnior um bocadinho mais talentoso. Até tive de rebater a tese absurda de um amigo que, conhecendo a minha fraca empatia pelo Fed-express, veio pavonear-se diante de mim com esta jogada dizendo-me "aqui tens a prova de que o Federer é o melhor de sempre". E ter de contrariar isto cansa-me. A sério. Mas...bem...espero que o mundo possa um dia retribuir-me por este sacrifício pessoal.

P.S. A única razão pela qual eu aqui deixo o vídeo é para poderem apreciar a reacção de Djokovic no final do ponto. Esse sim é o momento mais alto do vídeo...porque imagino que as mesmas pessoas que endeusaram o Federer no final deste jogo terão tido um acordar difícil depois de um miúdo de 20 anos estreante em finais de Grand Slam ter dado uma lição de consistência anímica e poder de aceleração de direita, apesar dos seus aparentemente desajeitados 1,98m de altura (tornando-se o jogador mais alto de sempre a conquistar um Grand Slam).

Mas o PM é que tem nome de filósofo romano

2009-09-12T22:28:00.005+01:00

"Se recuássemos dois ou três mil anos Louçã era o Cícero da Grécia Antiga."

Judite de Sousa ao Expresso de hoje. Nada de muito surpreendente, note-se, mas sempre ficamos esclarecidos sobre aquilo a que estamos entregues.

Não prometo que isto seja interessante

2009-09-12T00:15:00.002+01:00

Regressado de férias, não posso deixar de me juntar ao coro de vozes pela blogosfera indignadas com a fraca qualidade da revisão do texto de Pynchon publicado pela Relógio D'Água. Aquilo parece ter sido dactilografado numa máquina de escrever antiga sem correcção ortográfica automática, por um secretário analfabeto e com perdas de consciência ocasionais que nos deixam pérolas como "Ele parece ter um ser sido instável", bem acompanhadas por uma dispersão aparentemente aleatória de acentos graves e agudos com a mesma precisão com que o Binya poderia um dia distribuir jogo ofensivo no meio campo do Barcelona. O texto todo parece um daqueles exercícios para as crianças do básico tentarem descobrir erros de pontuação, ortografia e sintaxe numa dada frase, e depois reescrevê-la sem erros da maneira que o Pynchon a terá idealizado. Entretanto, o Casanova diz que quanto às gralhas, sendo mais ou menos consensual que o Thomas Pynchon não trabalha para a Relógio D'Água e não teve nada a ver com o assunto, estou-me moderadamente a cagar para elas, especialmente quando há ali um livro sobre o qual é preciso falar. Mas sobre o livro não há muito para falar. É bom mas não deslumbrante. Enquanto nos vamos distraindo com estes aperitivos, vamos esperando que alguém neste país se dedique à inglória tarefa de traduzir Against the Day ou Inherent Vice...e esperar que o Binya melhore a sua técnica e jogo de pés.

Silly Season II

2009-07-30T02:25:00.003+01:00

Avisam-se os milhares de leitores deste blog que a partir de hoje a frequência de posts passará de muito reduzida a nula. Isto deve-se a um conjunto variado de circunstâncias, onde infelizmente não se inclui o festejo por mais uma vitória europeia do Sporting em casa ou a Megan Fox. Lamento, mas isto de férias cansa qualquer um. Estaremos de regresso em Setembro.

Silly-Season

2009-07-26T23:27:00.002+01:00

Como um fim-de-semana absolutamente normal se torna num momento histórico digno de uma epopeia apenas por ter comprado o Leilão do Lote 49, depois de uma busca infrutífera por todas as livrarias e alfarrabistas deste miserável país durante mais de dois anos. Têm-no aqui, depois podem agradecer-me com copos na noite (P.S. Para quem não me conhece bem, tenho um fraquinho por Corona.)

Dies Irae

2009-07-21T02:22:00.002+01:00

Naquela que é certamente uma das melhores músicas para aí desde o séc. XVII, Jeff Buckley a certa altura geme dolorosamente as seguintes palavras: Maybe I'm just too young to keep good love from going wrong. Buckley tinha 27 anos na altura em que escreveu esta música. Eu faço hoje mesmo 21 anos. E isto é triste como a merda.

Dúvidas Existenciais

2009-07-18T01:59:00.006+01:00

Os jornalistas ignorantes (perdoem-me o pleonasmo) deste país decidiram agora pegar na polémica (?) da exclusão dos homossexuais masculinos da dádida de sangue, algo que já ocorre há muitos anos. Como é óbvio, fazendo parte de um grupo de risco com prevalência aumentada de hepatite e outras doenças potencialmente transmissíveis (dados comprovados por vários estudos e artigos publicados nas últimas décadas), faz sentido que, apesar dos testes laboratoriais realizados após a dádiva, se excluam os homossexuais para proteger os potenciais beneficiários da transfusão sanguínea. A questão fundamental que neste momento me preocupa é saber se devo deitar para o lixo o meu Cartão Nacional de Dador de Sangue só por gostar muito (mas mesmo muito, confesso, estou preocupado) desta foto:

Desculpem-me...

2009-07-16T03:06:00.005+01:00

this(let's remember)day died again and
again;whose golden,crimson dooms conceive

an oceaning abyss of orange dream

larger than sky times earth:a flame beyond
soul immemorially forevering am-
and as collapsing that grey mind by wave
doom disappeared,out of perhaps(who knows?)

eternity floated a blossoming

(while anyone might slowly count to soon)
rose-did you see her?darling,did you(kiss
me)quickly count to never?you were wrong

-then all the way from perfect nowhere came

(as easily as we forget something)
livingest the imaginable moon
e.e. cummings

Rosie Huntington Whiteley

Senti-me tão mal em fugir este fim de semana que resolvi deixar-vos com aquilo que de mais belo foi criado, respectivamente, na 1º e 2º metade do séc. XX.

Ich bin ein Berliner

2009-07-16T02:46:00.005+01:00

Uma vaga de fundo impeliu o meu regresso à actividade, sensibilizado que estou com os incontáveis mails a questionar o porquê desta paragem. A verdade é que tenho andado demasiado ocupado a dormir sestas durante a tarde, uma actividade incomparavelmente civilizada quando comparada com a minha rotina matinal de visitas ao hospital. No tempo que distou desde o meu último post vi-me forçado a comparecer em mais do que uma penosa reunião de expiação, choro e auto-culpabilização ou, como lhe chamam aqui, os seminários sobre Deutsche Geschichte und Ethik der Medizin. Um regalo. Os intervalos que me sobram desperdicei-os a estilhaçar o mito da eficiência germânica enquanto confirmava para lá de qualquer dúvida o mito sobre a universalidade da incompetência do pessoal administrativo de Universidades.
Nos 14 minutos que leva o 600 a chegar à Kliniken Nord tenho andado a ler o «On Liberty» do John Stuart Mill , sempre com um sorrisinho nos lábios, porque quase consigo sentir as cabecinhas tensas de desaprovação perante tanta incitação à licenciosidade.
Entretanto parece que o Luís M. Jorge voltou mesmo, de início apenas para demonstrar que Veneza, sem as pessoas, sem as Foccacerias de esquina, sem os hare krishna a enxamear a Piazza San Marcos, sem os Bellinis a preço de extorsão, é provavelmente a cidade mais bonita do mundo. Ide ver.
Amanhã parto para Hamburgo e daí para Berlim. Para os interessados, até 3º feira, estarei algures entre aqui e aqui.
Fiquem bem. Recuem educadamente se alguém tentar sequer iniciar uma conversa sobre gripe ou usar a expressão «pais afectivos». E parem de ouvir essas músicas horríveis que de certeza andam a ouvir. Até breve.

Biografias

2009-07-15T15:03:00.001+01:00

"Uma escada! Arranjem-me uma escada."

últimas palavras de Nikolai Gogol no leito da morte, após 9 dias de jejum absoluto como castigo auto-infligido por ter decidido queimar na lareira o manuscrito da segunda parte de Almas Mortas.

As Novas Fronteiras II

2009-07-09T23:20:00.002+01:00

Permitam-me a honra de apresentar em primeira mão as imagens do próximo congresso socialista.

As Novas Fronteiras

2009-07-09T23:04:00.003+01:00

Chego a esta notícia com algum atraso apenas para descobrir que existe finalmente algo que me liga a Sócrates.
Pode-se detestar o político mas temos de dar algum crédito ao esteta.

e eu não faço críticas ao rui costa, por enquanto

2009-07-08T14:05:00.002+01:00

Introdução:

após ultrapassar o meu carácter sensível, transiente e porque não, algo choramingas, fundindo-o com uma estrita espiritualidade de raiz hegeliana, alcançando desta forma a consciência de mim mesmo e do facto de que está um calor do caralho lá fora e eu não tenho um calção apresentável com que ornamentar as partes posteriores, realizo o fim último da história com h grande, e arranjo um tempinho para espreitar o record, santuário gnosiológico para os cavaleiros da desdita benfiquista nos quais me incluo, orgulhoso, assíduo e pós-histórico, para descobrir que, falcão, radamel precioso e goleador, se apresta a assinar pelo clube dos .... (proponho que o leitor participe da realidade deste texto de forma intensa e livre, preenchendo o espaço por ora ocupado por pontinhos, com insulto de sua preferência, tornando esta merda uma grande experiência comunal, de partilha, etc., mas perdão, divago); aborrecido, prossigo a leitura em direcção a nova e terrível descoberta, desta feita, na impossibilidade de falcão, denis um touro de cabeça ovóide e vagamente reminiscente do orlando sá é o escolhido para a terapêutica de substituição (atenção, eu não faço a mínima ideia sobre o que estou a falar).

Problematização:

mas que merda é esta.

Conclusão:

e prontos era só isto

P.S: e já agora, rui, traz o zé antónio (reis)

Eu também não faço críticas de filmes

2009-07-08T01:23:00.009+01:00

Se perderem tempo a pesquisar, encontrarão por essa internet fora imensos relatos de pessoas que odiaram o novo filme de Michael Bay. Houve mesmo quem se tivesse levantado e abandonado a sala a meio.
“Transformers 2 – Retaliação” é um tributo à persistência da nossa memória enquanto crianças, ao poder absoluto da amizade como ferramenta de superação de nós próprios, à gradual vitória do Bem sobre o Mal. Mesmo se desprezado pela maioria da crítica, que teima em não conseguir ver a película que se esconde para além do merchandising, acho que é importante apreciar Transformers 2 por aquilo que realmente é: um ensaio sobre a impossibilidade de um homem (Shia LaBeouf) fugir à sua consciência e, em última análise, ao seu destino. As lutas e explosões foram substituídas pelo constante crescimento de uma amizade onde se apoia a construção de um filme que parece suceder em clímaxes estridentes e triunfais. Este Transformers parece maior. Mais completo. Enorme. Ver Optimus Prime rebolar no chão envolto numa nuvem de fumo, em duelo épico com Megatron tentando encontrar no meio daquele aparente mundo de caos ácido a saída épica para mais um zénite explosivo. Um caos ruidoso, sombrio, por vezes melancólico, por vezes em crescendo, mas que é a sua morada final.
Deixo aqui os momentos mais altos do filme na minha opinião. O vídeo não corresponde a tudo aquilo que "Transformers 2 - Retaliação" consegue transmitir mas podem ficar com uma ideia. Não se vão arrepender certamente.

Da Lei de Murphy

2009-07-08T00:07:00.004+01:00

No intervalo de tempo em que estiveres privado de ligação à internet um ministro será demitido por insinuar que um deputado da oposição é cornudo, o Federer irá finalmente vencer o seu 15º Grand Slam num jogo de quase 5 horas e o Michael Jackson vai provavelmente morrer.

Não faço críticas de música

2009-07-06T01:52:00.004+01:00

Se perderem tempo a pesquisar, encontrarão por essa internet fora imensos relatos de pessoas que odiaram o concerto de Yann Tiersen no último sábado. Houve mesmo quem se tivesse levantado e abandonado o espectáculo a meio (não contei mas só que eu tenha visto foram certamente mais de 10 pessoas). Em meu redor, só se viam braços cruzados e rostos de aborrecimento. O senhor de meia idade a meu lado chegou mesmo a cobrir os ouvidos com as mãos na cabeça numa parte em que Yann Tiersen se rebolava no chão numa catarse confusa e apoteótica ao som de agudos estridentes. No final, a plateia estava longe de estar rendida ao talento do génio francês. Apesar do encore, as palmas no final não foram muito prolongadas e longe de ensurdecedoras. Em meu redor eu fui o único que aplaudi de pé.
A grande maioria da plateia conhecia Yann Tiersen das bandas sonoras de O Fabuloso Destino de Amélie e Goodbye Lenine. Apesar de terem sido esses trabalhos os responsáveis pela sua projecção internacional, o seu reportório é muito mais do que isso. E no último concerto Yann Tiersen fez questão de o demonstrar. O acordeão não apareceu em palco. O piano deu lugar ao sintetizador. As melodias simples e alegres de Amélie substituídas pela constante distorção de fundo onde se apoia a construção musical que parece suceder em clímaxes estridentes e triunfais. Sem querer depreciar a sua outra faceta (que também aprecio), este Yann Tiersen parece maior. Mais completo. Enorme. Vê-lo rebolar no chão envolto numa nuvem de fumo e numa parede de distorção, em duelo épico com a guitarra tentando encontrar no meio daquele aparente caos ácido a saída épica para mais um zénite explosivo. Um caos ruidoso, sombrio, por vezes melancólico, por vezes em crescendo até à morada final, Tiersen contorcendo-se, possuído, cambaleante, catatónico, irrompendo subitamente com o violino, sobrepondo-se a uma construção matemática irracional com a desarmonia de mais uma hesitação. Não houve muito espaço para as melodias alegres e a voz suave de outros álbuns, daí a desilusão de muitos fãs. No final do concerto falei com ele. Não parecia muito afectado pela notória fraca adesão da plateia. Pouco comunicativo, mas completamente refeito do estado de transe metamórfico ocorrido escassos minutos antes. A resposta mais coerente e perceptível que obtive da conversa foi quando lhe perguntei como era a cerveja Sagres (de lata) que ele desinteressadamente ia bebendo enquanto conversava comigo. "Surprisingly good" disse ele.
Deixo aqui os dois momentos mais altos do concerto na minha opinião. O vídeo não corresponde ao concerto de Portugal mas a setlist e a interpretação das músicas é exactamente igual ao longo de toda a tour por isso podem ficar com uma ideia. Não se vão arrepender certamente.

Eu vou

2009-07-02T20:13:00.002+01:00

Sábado, dia 4 de Julho. Creio que os bilhetes estão esgotados há já algum tempo mas se alguém quiser ainda tentar...recomendo.

Nota: Sim, ele parte o arco a meio da interpretação mas continua a tocar como se nada tivesse acontecido.

E nem volto a esta discussão

2009-06-27T23:45:00.003+01:00

Os escritores são uma raça à parte. A literatura não é democrática. Ela é baseada na desigualdade. Se você escutar que a França tem mil escritores, isso não é boa notícia. Esse número precisa diminuir. A literatura é baseada numa seleção sem piedade, que guarda o grande valor. Até aceito a literatura medíocre ou média pois ela cumpre uma função, atrai e garante leitores que um dia poderão ir em direção à grande literatura. O perigo começa quando a literatura mediana quer impor suas leis. É preciso que esses universos fiquem bem separados, sem intervir um no outro, como castas.

Ismail Kadaré à Folha de São Paulo.

Retirado daqui.

O choque tecnológico é isto?

2009-06-26T20:06:00.002+01:00

Tantos milhões gastos em Magalhães e José Sócrates ainda se limita a copiar o pensamento político de há 500 anos atrás em que Maquiavel escrevia que a política serve um único propósito: conquistar e manter o poder ou a autoridade.

José Sócrates, primeiro-ministro de um pequeno e distante país chamado Portugal, mandou um empresa semi-pública adquirir uma parte do capital de uma estação de televisão cuja linha editorial o irritava particularmente. A coisa soube-se e o primeiro-ministro arranjou forma de garantir no parlamento que não influencia a gestão da dita empresa semi-privada, no que foi corroborado pelo presidente da dita. Como, entretanto, o caso deu algum brado, o presidente da república se pronunciou sobre o assunto e as eleições estão à porta, o primeiro-ministro decidiu agir. Mandou baixar o preço das salsichas? Claro que não. Uma coisa é a Rússia, outra é uma democracia séria de tipo ocidental. José Sócrates resolveu, afinal, influenciar a gestão da empresa semi-pública e deu ordens para que o negócio não se faça.

Ficção? Nem por isso. Está tudo aqui.

(via Teatro Anatómico)

Resumo desta semana

2009-06-26T03:01:00.003+01:00

Este Torneio de Wimbledon 2009 terá de ser seguramente o pior desde que o trambolho desajeitado croata (noutras latitudes também conhecido por Goran Ivanisevic) se tornou em 2001 o primeiro e único campeão com acesso ao torneio apenas por wildcard. A edição actual desta mítica prova tem sido até agora uma sucessão monótona e interminável de jogos sofríveis em que o Federer vai exibindo a sua característica panóplia de bolas disparatadas e, ainda assim, despreocupadamente ganhando jogos atrás de jogos com uma simplicidade que irrita. Djokovic parece finalmente começar a ganhar as boas manias de um grande jogador, enfileirando ali 35 slices e 23 direitas cruzadas a uma distância seguríssima da linha de fundo não vá acontecer um inesperado winner, até ao ponto em que até o mais respeitável e sereno gentleman britânico na assistência perde o controlo e, encarnando por momentos a consciência do adversário do Djokovic, decide disparatar num tiro absurdo com o único propósito de atingir na sua trajectória o "baixo ventre" do Djokovic (ou, em alternativa, o juíz de linha para proporcionar um grande momento à enfadada assistência). Para agravar tudo isto, não só tem estado bom tempo como mesmo que não estivesse os ingleses para este ano construíram um tecto amovível no court central que anula os humores instáveis do clima britânico e faz com que as interrupções de jogos por várias horas ao som da chuva sejam apenas uma doce recordação de tempos imemoriais.
Surpreendentemente (ou não), aquilo de que mais se tem falado durante esta semana tem sido o joelho do Nadal e as suas dogmáticas e misteriosas tendinites de repetição, cuja explicação tem sido alvo de várias teorias (via Maradona) enquanto não sai o novo livro do Dan Brown. Até mesmo o novo fetiche do circuito feminino (os gritos pornográficos de Michelle Brito) desiludiu as centenas de jornalistas presentes nas bancadas com medidores de décibeis em punho, isto porque desta vez para acabar com a polémica o raio da miúda deidiu calar-se só para chatear a malta. Só aqueles gritos me poderiam manter acordado durante estes dias enfadonhos passados em frente à Eurosport enquanto a minha barba cresce e lá fora parece que está bom tempo. Não sei, acho mal...

Alegrem-se os céus, rejubile a terra

2009-06-22T00:10:00.001+01:00

Será que o Vida Breve voltou?

I used to be carried in the arms of cheerleaders

2009-06-21T01:33:00.003+01:00

Não raras vezes dou por mim por mim invejoso de pessoas felizes com a vida que levam. Isto agudiza-se quando somos jovens e os dias escorrem lentamente por entre corredores de hospital. Por duas razões muito simples: sabemos que vamos voltar aqui todos os dias nos próximos 36 anos ao mesmo tempo que sabemos que nunca mais vamos voltar aqui - os 22 anos, a cama de solteiro, as festas com demasiada gente, os livros pela noite fora. É claro que o diletantismo tem os seus limites e, invariavelmente, o despertador vai voltar a tocar na manhã seguinte. E na próxima. Provavelmente porque no fundo sabemos que acordar mais uma manhã, que ficar, é a opção correcta, mesmo se isso raramente é motivo para grande conforto.
Recentemente vi-me forçado a estudar um livro sobre os grandes momentos da história da Medicina escrito por William Bynum, professor emérito na University College de Londres. A certa altura o tema é Xavier Bichat, o precursor da Histologia, cuja vida é descrita nos seguintes termos: «he lived and died in the hospital, dividing his time between the bedside and dead room». O tom geral é panegírico, a exaltação de um homem excepcional dedicado exclusivamente ao avanço da Medicina. Xavier Bichat morreu com a provecta idade de 31 anos. Bynum não hesita um momento, intitula-o «a hero» e descreve a sua vida como «the perfect trajectory». O meu problema é que não sei se Bichat concordaria.

O Fair Play é uma treta

2009-06-18T00:52:00.011+01:00

Nisto do pontapé na bola há sempre as pequenas coisas que me alegram a existência, como o prova o dia de hoje do 2009 da graça do Senhor com a apresentação de Jorge Jesus enquanto treinador do Benfica; os periodistas da especialidade já a salivar com tamanho maná vindo dos céus, ou neste caso da Luz, que vai ser um aninho em cheio para os trocadilhos na primeira página - Jesus salva o Benfica, na graça de Jesus, os ensinamentos de Jesus, a Luz de Jesus e Jesus o salvador – nisto de inventar capas a malta do Record e d’A Bola não perdoa, é como a carestia de vida, o Cardozo ou o cancro de células não-pequenas; e no meio de tudo o Jorge Jesus propriamente dito, o treinador do Benfica mais do Benfica desde que a agremiação foi criada, finalmente um homem no banco que consegue insultar a mãe do bandeirinha, assim, ali mesmo a poucos metros dele, nunca questionem a eficácia de uma caralhada para definir um jogo meus amigos, o mal é esse, como é que um estrangeiro conseguia fazer isso ohporamordedeus. E não me falem em currículo, um homem que nasceu na Amadora e iniciou a carreira a treinar o Amora não precisa de mais currículo, vale por si só, e ainda mais se contarmos com a sua circunstância, a do verdadeiro treinador português, que talvez nunca chegue ao refinamento de um Pacheco e da sua «faca de dois legumes», mas um homem que fala em «tratar do processo de neutralização» de um jogador ou em «assuntos do forno interno do clube» é bom treinador e ponto final; também desde que passámos de um seleccionador que esmurrava os adversários para outro que usa Professor antes do nome tem sido o que se vê, até já empatarmos com a Estónia é um “objectivo cumprido” mesmo se, e volto a citar o bom do Jorge quando levou a rapaziada do Belém a jogar ao Bernabéu, «Com essa equipa dava-lhe 3 de avanço, mudava aos 5 e acabava aos 10».
Jorge Jesus no Benfica é o fim da crise, é Portugal no bom caminho; corre mais, marca mais, menos ais menos ais menos ais e depois por aí fora, que isto de letras de músicas nunca foi muito a minha praia, mas pronto, assim vale a pena, um gajo abre o jornal e lê boas notícias, eu acho que não ficava tão feliz a ler um diário desde que o Público alterou a minha vida assim só com o melhor título de uma notícia de todo o sempre.

Não gosto de falar sobre futebol

2009-06-15T19:55:00.007+01:00

Mas às vezes é preciso. Parece que o AC Milan chegou a acordo com o FCPorto para a compra de Cissokho por 15 milhões. Ao contrário de outros, os números a mim não me escandalizam; nenhum clube está imune a periodicamente enfiar um barrete a troco de muitos milhões (e o AC Milan no passado recente tem sido pródigo neste capítulo). Não tenho nada contra o Cissokho. Não é sequer o melhor lateral do FCP (sim estou-me a referir ao Fucile) por isso não será certamente um dos melhores da Europa, mas acredito que tenha uma larga margem de progressão e possa vir eventualmente a tornar-se um jogador razoável e equilibrado (isto se alguém entretanto lhe explicar que o futebol é um pouco mais do que uma competição para ver quem chega mais rápido à linha de fundo do adversário). No entanto, nada disto interessa. O motivo do post está relacionado com uma notícia publicada ontem num jornal desportivo de Itália (não deixo link para não ferir susceptibilidades) que dizia "AC Milan vê em Cissokho o herdeiro natural de Maldini". E isto, claro, é grave. O simples facto de ter estes dois nomes juntos na mesma frase é uma afronta directa a um dos maiores jogadores que o futebol mundial algum dia conheceu; estabelecer qualquer tipo de relação entre eles é um crime. Aliás, a esta hora o Maldini deve estar a sofrer um ataque de convulsões e perdas de consciência. E a heresia só não é maior porque a direcção do Milan decidiu no final desta época retirar a camisola 3 que pertencia a il capitano, pelo que não poderá ser entregue a Cissokho. Essa numeração só poderá ser recuperada se no futuro os filhos de Maldini decidirem jogar futebol profissional e adoptar o mítico jersey do pai. Parecendo que não, há coisas neste mundo que até fazem um gajo chorar.

As Novas Oportunidades

2009-06-15T19:53:00.004+01:00

A Rep. Checa tem um crescimento do PIB de quase 6% e uma taxa de desemprego de também 6%.
Portugal tem um crescimento do PIB de 0,37% ao ano e uma taxa de desemprego de 7,6%.
Porquê?
Porque na Républica Checa os diferendos políticos são debatidos com profundidade.

No vídeo, o vice-presidente do sindicato dos médicos-dentistas - Miroslav Macek - demonstra ao ministro da Saúde - David Rath - o seu entendimento sobre cooperação institucional.

The Realistic Wish Fundation

2009-06-15T16:10:00.002+01:00

A ABC decidiu entretanto retirar o programa do ar e eu continuo sem perceber porquê.

Retirado do sempre recomendável Aurea Mediocritas.

O mundo como vontade e representação

2009-06-15T15:48:00.003+01:00

"In a soccer match, people may become excited and there may be confrontation between the people and the police force. People who violate traffic regulations will be fined by the police no matter who he is. These are not problems."

Resposta do "presidente" Ahmadinejad quando perguntado sobre a justificação para a prisão dos líderes opositores.

eu até gosto do vital moreira

2009-06-11T23:03:00.002+01:00

Esta merda não tem preço.

Noção de prioridades II

2009-06-09T22:40:00.006+01:00

Tinha aqui escrito um óptimo texto para uma interpretação política séria e brilhante dos acontecimentos eleitorais deste fim de semana, nomeadamente a vitória do Bettencourt no Sporting, o crescimento exponencial da extrema-esquerda neste pequeno país de brandos costumes à beira-mar plantado e o domínio claro dos partidos de direita por essa Europa fora (por ordem de importância naturalmente). No entanto, fui obrigado a apagar esse texto para libertar espaço no computador para a minha crescente colecção de fotomontagens do Vital Moreira. Se querem ler sobre coisas sérias e análises lúcidas e perspicazes este não é o local adequado, até porque parece que a Paris Hilton tem também um blog. Isto sim são coisas sérias:

Quando às vezes me perguntam o motivo pelo qual os portugueses se interessam pouco por política

2009-06-08T23:12:00.004+01:00

Ana Gomes, eurodeputada eleita pelo PS

Barbara Matera, actriz e modelo, eurodeputada eleita pelo partido Povo da Liberdade (PDL) de Berlusconi.

Noção de prioridades

2009-06-08T15:27:00.004+01:00

Ontem, em dia de eleições europeias, o salão onde estavam as mesas de voto de Castanheira do Vouga foi trancado a cadeado pelos 600 habitantes da freguesia, como forma de protesto. E agora questiona-se o leitor qual terá sido o motivo do boicote...falta de saneamento básico e água canalizada? Encerramento do centro de saúde ou do Serviço de Atendimento Permanente (SAP)? Más condições de acesso com estradas degradadas? Não, nada disso. Esta remota freguesia do concelho de Águeda protesta por "não ter banda larga". Nas palavras do Presidente da Junta, a falta de Internet de alta velocidade "faz falta à própria Junta, às escolas e aos empresários locais". Compreende-se. O Silicon Valley português perde competitividade com o resto do mundo e os 600 empresários da região (cujo somatório de idades ultrapassa os lucros anuais da Microsoft) vêem as suas acções na Bolsa desvalorizar, incapazes de gerir em tempo real os seus fundos de investimento de alto risco em off-shores na presença de tão miserável ligação de Internet. Faço aqui por isso um apelo ao nosso PM para atender ao pedido da nossa classe empresarial: se Castanheira do Vouga receber aquilo que merece, veremos o nosso PIB anual crescer na exacta proporção com que aumenta a velocidade com que o sr. Xico do café pode consultar o seu email e fazer o download ocasional de alguns "conteúdos para adultos", sempre para glorificação do "futuro e do progresso" de Portugal e fora do horário de expediente naturalmente.
Mas confesso-me desiludido num aspecto. Agora que vem aí a fibra óptica, Castanheira do Vouga ainda reclama pela banda larga? É esta falta de ambição e de empreendedorismo que nos deixa ainda na cauda da Europa...

E porque isto se parece demasiado com um episódio dos Monty Python para ser verdade deixo aqui o link.

A próxima é uma foto do George Michael

2009-06-06T00:59:00.003+01:00

No dia de ontem obtivemos um resultado histórico de número de visitantes diários à custa de imensos utilizadores que, enganados pela traiçoeira pesquisa de imagens do Google, aqui vieram parar depois de uma busca pelo menino Robin Soderling com o tronco nu a escorrer suor, que ontem surpreendentemente garantiu o acesso à final de Roland Garros. Apesar de não desdenharmos a hipótese de este blog se tornar numa referência internacional no roteiro de blogs gays, a verdade é que em nome desta Instituição (com I grande) quero esclarecer desde já que somos abertamente e absolutamente contra o sucesso desportivo de um tenista cuja esquerda a duas mãos em terra batida parece tão deslocada como o Karl Marx num comício do PS de Sócrates.

A partir de hoje não gosto da Suécia (nem de suecas)

2009-05-31T23:48:00.003+01:00

Este menino acabou de me estragar o resto da semana.

É a história da minha vida

2009-05-31T02:04:00.003+01:00

He once had an awkward moment... just to see how it feels.

No, no podemos

2009-05-26T02:39:00.006+01:00

La equipa de Obama qui io hay consiguido trazier para las ileicciones de la Oropa ya está trabaxando in seirio. Ahorra eh consiguiedo entroduxir en la campaña al humour invulauntário. Ay caramba, qui no vay nada málo.

Já é tarde e vou dormir

2009-05-24T04:49:00.003+01:00

Toda e qualquer relação humana é inútil. E é-o não por um sentimento egoísta de individualidade mas por uma consciencialização colectiva do absurdo desse mesmo fim. Há um objectivo comum imperceptível no meio de tudo isto, um desígnio final que tenho dificuldade em compreender. A relação humana é assente numa dimensão onde interessa menos a realidade que atribuímos a cada um dos seus intervenientes do que a imaginação presente que temos desse mesmo objecto. Heidegger dizia que para alcançarmos compreensivamente o ser precisávamos de analisar existencialmente a pessoa. Ou seja, todo o interesse deve residir apenas no ser, enquanto a pessoa concreta é apenas um meio de se chegar a ele na sua completa compreensão. Por isso a relação humana é-o apenas na sua forma tentada, incompleta, imperfeita, inacabada. Não pode nem deve ser o único sustento físico do humanismo como oposto do materialismo dialéctico. Sartre entendia o outro como o mediador indispensável entre mim e mim mesmo. Mas essa relação era apenas o conflito, o decalque imaginativo e a subtracção dos contrastes entre os seus intervenientes. Enquanto a relação humana se continuar a fazer nos dias de hoje como o duelo abstracto entre dois conceitos autónomos que deixamos a lutar na arena, pouco resta para valorizar. A imaginação que temos do outro, e que tantas vezes difere da verdade, deve ser apenas o oxigénio que permite a combustão; e não a própria madeira consumindo-se no meio das chamas. A emotividade presente em cada um desses gestos, a projecção que fazemos do seu futuro, o vazio abstracto dessa improfícua duplicidade; nada é verdadeiramente necessário. Actuam fantasmas que opomos à própria alegoria de nós mesmos e esperamos pela metamorfose dessas criações imateriais em algo palpável ao nosso entendimento, para que essa interacção possa produzir em nós alguma transformação. Toda e qualquer relação humana é inútil porque é, no fundo, inexistente. Não há frase na minha vida que faça mais sentido do que estas palavras de Jacques Lacan: Aimer c'est donner ce qu'on a pas a quelqu'un qui n'en a pas besoin - Amar é darmos o que não temos a alguém que não o precisa.

Afinal o tamanho (e o número) interessam

2009-05-23T02:53:00.002+01:00

Nos últimos dias foi apresentado um estudo citado aqui e aqui que demonstra que Hitler perdeu um testículo na batalha do Somme em 1916. A história torna-se ainda mais curiosa pelo facto de o ditador Francisco Franco ter também perdido um testículo cerca de 4 meses antes num combate em El Biutz, perto de Ceuta. Ora, o repto que aqui deixo é o seguinte: alguém se voluntaria para fazer um exame urológico ao nosso Sócrates?

Efemérides

2009-05-23T02:41:00.002+01:00

Atingimos nesta semana os mil visitantes neste blog. Tal facto seria suficiente para atestar o degradante estado da Nação. Não vou aqui revelar em público a identidade do indivíduo que contribuiu para que alcançássemos esta simbólica marca; enviar-lhe-emos no entanto um pequeno ramo de flores e um cheque-oferta para trocar no Freeport de Alcochete.

O Samir

2009-05-20T22:49:00.003+01:00

O Samir tem 19 anos e "muda muito de namorada". O Carlos já fez 18. Um outro acusa a directora de turma de conspirar com alunas para suspender uma professora. Esta malta anda toda entre o 7º e o 8º ano do ensino básico.
Considero este artigo o mais espectacular.

Na Patagónia - IV

2009-05-19T01:30:00.001+01:00

O egípcio que partilha a cozinha comigo tem o hábito exasperante de trautear cânticos em árabe enquanto remexe por entre tachos e talheres. Fez afixar em tempos, numa das paredes da divisão, um calendário tamanho A3 que o ajudou a seguir o Ramadão sem sobressaltos religiosos. Fontes próximas garantem-me que a relação com a companheira do quarto ao lado é tensa. Ela, uma loira neurótica cujas obsessões logísticas levariam Eichmann à loucura, não gosta das refeições fora de horas do vizinho. Ele não gosta de mulheres que dão ordens.
Há algum tempo tentou interessar-me em fazer uma contribuição para as crianças da Palestina que recusei delicadamente fazendo valer a minha condição de estudante eternamente pobre. A seguir às noites em que abrem o bar do rés-do-chão, ele é a minha melhor aposta para explodir com a residência,

A Queima

2009-05-19T01:14:00.006+01:00

O calendário blogosférico segue estações marcadas que se repetem todos os anos, imunes às sazonalidades do mundo real. Chegam os inícios de Maio e gente normalmente lúcida e certeira espanta-se e horroriza-se com o cenário das festas académicas: a juventude de hoje é boçal, excessiva e vive em permanente glorificação etílica. Perante isto, as vestais espreitam a rua e declaram o óbito a prazo: o inferno espreita-nos ao virar da esquina, trazendo com ele a decadência irreversível da Nação e da civilização ocidental no seu todo. O problema está menos no rigor da observação do que na previsibilidade do diagnóstico. Como dizia um famoso filósofo da nossa praça “Há muita falta de memória na política e nos políticos.” Nos bloggers também. Desde que existe civilização que a próxima geração carrega em si a semente do Ragnarok final para a família, os bons valores e a salubridade em geral. Parece que Hesíodo um dia escreveu "Não tenho mais nenhuma esperança no futuro do nosso país se a juventude de hoje tomar o poder amanhã, porque essa juventude é insuportável, desenfreada, simplesmente horrível". Desde então passaram-se 2700 anos e a Humanidade tem vindo a massacrar-se mutuamente com a volúpia de sempre, tendo ainda tempo para oferecer às gerações vindouras nomes como Sócrates, Shakespeare, Newton, Da Vinci e Rui Costa. Nada mau.
Os nossos estudantes de 22 anos festejam com grosseria, sexo e bebedeiras furiosas? Tudo certo. Se tudo correr bem, um dia as Queimas das Fitas serão só workshops e desportos de equipa, voluntariado e concertos sentados na relva. Tudo com alegria e moderação, um exemplo para a sociedade, a Universidade e o Partido. Lá chegaremos.

Na Patagónia - III

2009-05-17T16:10:00.002+01:00

A estação de comboios de Colónia, onde o meu commuting Bona-Colónia me obriga a passar tempo em demasia, tem um quiosque enorme que abriga as minhas esperas pelo próximo comboio. Vou sempre para a secção de imprensa estrangeira porque o meu alemão não me permite nem ler o "Bild" - uma espécie de "24Horas" em esteróides e com mais mulheres nuas. A prateleira inglesa tem o "Independent", o "Financial Times" ou o "Telegraph". Até tem o "Sun" e o "News of The World", mesmo se falha em não ter o "Guardian". Pode-se comprar o "New York Times",o "Corriere della Sera" ou o "EL PAÍS". E por aí fora. Ontem, o par de prateleiras que ostenta a etiqueta de "Portugal" tinha a "Nova Gente", a "Elle", a "Ana", a "Maria" e a "Moda Criança". Bem vindos à West Coast.

A homenagem sentida

2009-05-11T19:46:00.002+01:00

"Agora vou cantar «Zumba na Caneca» da Tonicha para dedicar ao meu tio que morreu há 3 dias."

Ouvido na TVI ontem à noite.

The great fall of the offwall entailed at such short notice the pftjschute of Finnegan, erse solid man, that the humptyhillhead of humself prumptly

2009-05-10T23:12:00.005+01:00

Em relação ao vídeo postado anteriormente, e porque não quero ganhar fama de pretensioso pseudo-intelectual, aquilo é tão-só o James Joyce a antecipar 70 anos de história e a explicar a razão por que Quique Flores não compreende o futebol português; na verdade, todos os futebolistas da nossa Liga Sagres são atentos leitores do experimentalismo e da idioglosia no modernismo europeu do séc. XX.

E para quem quiser confirmar, aos 2:04: "And one of Biddy's beads went bobbing till she rounded up lost histereve with a marigold and a cobbler's candle in a side strain of a main drain of a manzinahurries off Bachelor's Walk."

Resumo

2009-05-06T21:55:00.002+01:00

No meio disto tudo já não vejo a luz do sol por mais do que duas horas por dia desde há quase uma semana. Os meus espirros e dores de cabeça e garganta vão piorando à medida que se vão desvanecendo nos telejornais as notícias sobre a gripe suína (ou gripe mexicana, ou gripe A ou o caralho); parece que vou mesmo morrer sozinho e no anonimato. Enquanto isso devo ser a única pessoa em Portugal que ainda não viu as imagens do Avô Cantigas a ser espancado por uns comunistas da CGTP ressabiados; aqueles óculos e o bigode e as tretas do fantasminha brincalhão nunca me enganaram, o raio do velho era um capitalista de primeira. Entretanto na política portuguesa discutem-se os benefícios nutritivos da farinha Maizena. Vou ali fazer uma papa Maizena e já aqui venho dar o meu contributo para a discussão.

Hoje

2009-04-30T19:43:00.002+01:00

Isto é tão bom

2009-04-29T03:50:00.002+01:00

Na Patagónia - II

2009-04-23T16:45:00.002+01:00

A minha estrita heterossexualidade impede-me de apreciar a prática culinária como lazer, razão pela qual me faço sempre acompanhar por um livro durante as visitas bi-diárias à cozinha do piso. Ontem, enquanto eu falhava em algo tão simples como cozer massa, uma das minhas vizinhas agarrou o livro pousado em cima da mesa e perguntou-me o que andava a ler. « The Heart of the Matter» - disse. «Do Graham Greene». Ela sorriu e encolheu os ombros - «Hum hum… acho óptimo conseguires ler tantas coisas sobre Medicina». Às vezes sinto-me mesmo sozinho.

Na Patagónia

2009-04-23T14:36:00.003+01:00

Entra 10 minutos atrasado e senta-se ao meu lado segurando a mochila desajeitadamente entre as pernas. Sussurra algo a meia voz, sempre sem tirar os olhos do professor. É demasiado rápido e demasiado alemão. Arrisco o meu melhor Hochdeutsch para tentar pedir desculpa. Não consegui compreender, sou estrangeiro. Abre-se num sorriso e estende-me a mão enquanto me informa que também ele é estrangeiro; italiano. A rapariga à minha direita parece subitamente interessada na conversa e vira-se num gritinho abafado de “Italienische!”. Aparentemente tem um namorado italiano. De Milão, apesar de ter nascido numa cidade calabresa de nome indescortinável mas que provoca um aceno afirmativo no meu companheiro. Estendo-lhe a mão enquanto digo “João”. Ela arqueia um pouco as sobrancelhas mas não diz nada. «De Portugal, sou Erasmus». Ah…! Ela é inglesa, nascida em Brighton, de pais indianos. Nenhum dos dois parece achar interessante explicar porque acabaram a estudar na Alemanha. Não quero parecer provinciano por isso também não pergunto.
Entretanto, o seminário prossegue com a apresentação de uma estudante japonesa. Pertence à pequena legião nipónica do hospital, uma clique de 7 ou 8 rapariguinhas de cabelo preto impecavelmente esticado e ar langoroso e enfadado. Todas seguem o mesmo código de vestuário como se nunca tivessem saído do colégio em Osaka. A saia acima do joelho e as meias compridas um pouco abaixo do mesmo. Camisa branca e um pólo de malha em cujas variações diárias de cor se alojam todas as expectativas de individualidade. Infelizmente, o aspecto eternamente anémico retira qualquer potencialidade erótica ao conjunto. Entretanto, a rapariga fez jus à lendária paixão nipónica pela miniaturização e despachou o referat sobre infecções nosocomiais em menos de 10 minutos. Animo-me perante a perspectiva de uma saída antecipada para almoço mas pressinto que sou o único. Toda a gente está entretida em discussões frívolas sobre procedimentos operatórios. Há uma verdade inquestionável acerca do curso de Medicina: à medida que os anos avançam os temas vão ficando mais interessantes e as pessoas mais enfadonhas.
Sinto-me um Chatwin moderno, continental e comodista, mas guardando a mesma perplexidade perante os indígenas. Tem sido uma longa viagem até agora.

Quando às vezes me perguntam as músicas da minha vida

2009-04-18T17:13:00.001+01:00

Faixa 09 ou o caralho from Isabelle Chase Otelo on Vimeo.

Lições

2009-04-16T16:29:00.003+01:00

Podem ter visto, devem ter visto, alguns desses manuais horríveis escritos não por educadores mas por "educacionalistas" - por pessoas que falam sobre os livros em vez de falarem dentro de livros. Se calhar disseram-vos que o principal objectivo de um grande escritor, e até a principal marca da sua grandeza, é a "simplicidade". São traidores, não professores. Ao ler testes escritos por estudantes desencaminhados, de ambos os sexos, sobre este ou aquele autor, já me deparei muitas vezes com frases - provavelmente lembranças de anos mais antigos de escolaridade - como "o estilo dele é simples" ou "o estilo dele é claro e simples" ou "o estilo dele é bonito e simples". Mas lembrem-se de que a "simplicidade" é oca. Nenhum grande escritor é simples. O jornal é simples. Upton Lewis é simples. A mamã é simples. Os resumos são simples. A porcaria é simples. Mas os Tolstóis e os Melvilles não são simples.

Vladimir Nabokov no posfácio desta edição

Errata

2009-04-15T22:44:00.004+01:00

Parece que a notícia referida anteriormente era mentira de dia 1 de Abril da TimeOut...de qualquer maneira deixo o post porque é sempre uma boa desculpa para recordar esse blog que era uma fonte inesgotável de cultura e erudição. Aqui fica o mea culpa pela minha ingenuidade ao tentar desvendar apressadamente o mais bem guardado segredo da blogosfera.

Era para não deixar o link mas pronto...desta vez passa

2009-04-15T22:18:00.001+01:00

Descobriu-se a identidade do autor de O Meu Pipi. E afinal não é um autor, mas uma autora.

De regresso

2009-04-13T00:03:00.004+01:00

Nesta semana de férias decidi reler A Morte de Ivan Ilitch. No final, enquanto recuperava lentamente a consciência, recordei-me de uma entrevista há uns tempos atrás em que António Lobo Antunes dizia que andou uns anos a aprender russo só para poder ler o original, tal como Tolstoi o escrevera. Acho que vou também comprar um daqueles caderninhos da primária com várias linhas para começar a treinar a minha caligrafia do alfabeto cirílico. Entretanto vou também comprar semanalmente o Maiak, há-de ter pelo menos uns sudokus para um gajo fazer ao serão.

Mas uns são mais iguais que outros

2009-04-06T13:26:00.004+01:00

O recente processo Cicciolina contra o colunista João Miguel Tavares é um absurdo numa democracia adulta e um tiro de canhão no pé do nosso animal feroz reinante. Tudo isto são evidências. Mas algumas das almas impressionáveis que agora subscrevem furiosamente andavam provavelmente um pouquinho ocupadas a assobiar para o lado quando o Daniel Oliveira foi condenado a pagar dois mil euros a Alberto João Jardim.

"God is full of self-irony"

2009-04-05T23:38:00.003+01:00

Na semana em que vou para a Alemanha, o Bayern Munique acaba de ser derrotado por 5-1...digam o que disserem, a vingança até é uma coisa bonita.

Volto daqui a uma semana!

2009-04-04T19:06:00.003+01:00

Vendo a 10 euros

2009-04-04T14:08:00.000+01:00

"Punheta de Freira"

2009-04-01T10:59:00.007+01:00

João Pereira Coutinho regressa à blogosfera; acompanha-o Miguel Esteves Cardoso. Hosana nas alturas? Infelizmente não. Um blog com um template daquele calibre não merece ser levado a sério, nem mesmo com MEC e JPC lá pelo meio; a menos que sejam apoiantes do compromisso portugal; ou do Manuel Monteiro.

Como um pedaço do meu chapéu

2009-04-01T09:30:00.007+01:00

...se alguém conseguir fazer uma reinterpretação melhor! de qualquer, repito, qualquer! música da Kate Bush.

O contrário de comprido

2009-03-31T03:22:00.010+01:00

1 - Frederico Gil surpreendeu meio mundo ao ser eliminado por Rafael Nadal. Como qualquer pessoa de bom gosto, não vi; contaram-me.

2 - Carlos Castro é o maior cronista português. Depois, fernanda câncio (colunista é um gajo que faz colunas e é analfabeto).

3 - Ia morrendo engasgado com um pedaço de torrada. Privado da capacidade respiratória durante cerca de um minuto fui graciosamente reanimado pela doce cara do nosso presidente da república.

4 - Isabel Coutinho assina, no ipsilão, a mais desenxabida coluna da imprensa portuguesa. Enquanto lê sobre tuíteres e não sei quê riederes, um gajo honesto sente-se incapaz de imaginar maior blasfémia que o facto do seu nome se encontrar associado ao de "Rogério Casanova".

5 - Mónica Sofia afirma em entrevista à Playboy, preferir Sterne a Balzac.

Mentira. Lamento, mas foi a melhor desculpa que arranjei para postar a fotografia.

Madame Bovary made me hardcore

2009-03-30T09:26:00.006+01:00

Aproximam-se as férias escolares e com elas, o tempo necessário para praticar a minha actividade favorita: coçar o escroto. Diga-se em abono da verdade, que eu a coçar o escroto, é o equivalente escatológico ao duelo entre Bazárov e Pável Petrovitch, em Pais e Filhos de Turgueniev. Nos intervalos de tão nobre e edificante actividade, talvez me apeteça reler certos romances (diga-se, de novo em abono da verdade, essa grande amiga do Pinto da Costa, que reler é a única forma minimamente civilizada de se ler um romance), não digo quais, que esta merda é um blogue e toda a gente sabe que nos blogues não se faz name dropping, é feio.

"A man of many parts"

2009-03-30T00:29:00.005+01:00

Confesso aqui num misto de vergonha e deferência que ando a ler o Livro do Desassossego há mais de 4 anos. Devido à minha reduzida estrutura mental diante do mestre, nunca me atrevo a avançar mais do que algumas páginas por semana. Quando começo a achar que o Paul Auster ou o Nicholas Sparks até nem escrevem mal, tenho um ataque de pânico, esbofeteio-me repetidas vezes e leio mais 5 linhas de Bernardo Soares e logo me sinto refeito e pleno. Sucede que durante esta semana descobri numa entrevista antiga que a Miss Sarkozy Carla Bruni elege Fernando Pessoa como um dos seus escritores preferidos e o Livro do Desassossego o melhor livro que já leu. E…bem…isto assustou-me não sei por quê. Como esta semana fez anos da morte do Goethe até ando meio sensível e tal por isso…não sei…resolvi partilhar.

Claro que nada disto tem algum interesse a partir do momento em que o George Steiner descreve isto tudo assim: Imagine a fusion of Coleridge's notebooks and marginalia, of Valery's philosophic diary and of Robert Musil's voluminous journal. Yet even such a hybrid does not correspond to the singularity of Pessoa's chronicle.

Como sempre, a capa da edição inglesa é muito melhor do que a original em português.

2009-03-29T03:31:00.002+01:00

Podem marcar no calendário como o mais memorável dia do ténis nacional. Frederico Gil venceu hoje Ivo Karlovic (nº27 mundial) por duplo 6-4 no Open de Miami e chegou à 3ª ronda do torneio onde terá como adversário...Rafael Nadal. Depois de já ter tido a oportunidade de ver Frederico Gil jogar contra Federer, na próxima 2ª feira pode-se cumprir mais um sonho de ver um português jogar contra o melhor tenista da actualidade num torneio internacional de topo. Isto depois de se ter sabido durante a semana que pela primeira vez vamos ter um tenista português a entrar no quadro principal do Estoril Open por mérito e não por wild card.

Por favor vejam o jogo na 2ª feira para pelo menos poderem depois contar aos netos que já viram jogar o melhor tenista profissional português de sempre. Como é óbvio, se por acaso o Frederico Gil eliminar o Nadal este blog acaba.

Isto não anda fácil

2009-03-29T03:08:00.008+01:00

Aquele senhor barbudo, conhecido em Portugal como a mente por trás dos sucessos do Man Utd e no resto do mundo como o homem que apanhava os pinos no fim dos treinos, acabou de empatar mais um jogo.

A primeira capa da Playboy portuguesa é isto.

2009-03-27T22:06:00.002Z

You're mine. Irretrievably

Control (00:11:53)

2009-03-26T00:02:00.001Z

Teenager's 60ft painting of penis on parents' roof spotted in space

Procura-se

2009-03-25T22:37:00.003Z

Depois de cerca de 4 meses (juro!) dou por encerrado um capítulo negro da minha vida: desisti finalmente de procurar à venda um dos dois livros de Thomas Pynchon já traduzidos para português. Livrarias, editoras e alfarrabistas deste país, alegrai-vos! Poderão por fim descansar em paz sem este sujeito aborrecido a telefonar insistentes vezes a pedir por um livro de Pintchon, não, não, escreve-se com y, P-y-n-c-h-o-n, tente procurar outra vez. Oferecem-se alvíssaras (sempre desejei um dia escrever esta palavra) a quem der informações relevantes que ajudem a uma busca bem sucedida. Caso contrário a Amazon espera por mim. Obrigado.

2009-03-25T14:29:00.005Z

Para terminar a discussão porque não vou voltar a falar sobre isto. Resumo:

O árbitro assinala um penalty, segundo o próprio "por intuição". O fiscal de linha, do outro lado do campo a mais de 50 metros e com o Pedro Silva de costas, confirma o penalty ao árbitro principal e diz que "se fosse agora tomaria a mesma decisão"(!?). No dia seguinte o presidente da Liga Hermínio Loureiro diz que "foi uma festa bonita com um erro normal". O presidente da Comissão de Arbitragem pede aos jornalistas para "respeitarem o seu silêncio".

Eu sei que as citações até parecem surrealistas mas são todas elas verdadeiras. Só de referir que o fiscal de linha que confirmou a mão foi o mesmo que não viu um golo com a mão do Ronny do Paços de Ferreira em Alvalade e que tirou o título de campeão ao Sporting na época 06/07.

Peço desculpa. Não voltarei a falar sobre este tema.

We'll always have Priberam;

2009-03-24T10:23:00.007Z

A vírgula é como a Lili Caneças; ninguém* a leva a sério, mas aparece em tudo quanto é sítio.

*eu

porque um gajo tem uma reputação arty a defender

2009-03-24T09:31:00.005Z

You know what they say, Ethiopians are like Germans dipped in chocolate.

it may not always be so

2009-03-23T02:23:00.001Z

it may not always be so; and i say
that if your lips, which i have loved, should touch
another's, and your dear strong fingers clutch
his heart, as mine in time not far away;
if on another's face your sweet hair lay
in such a silence as i know, or such
great writhing words as, uttering overmuch,
stand helplessly before the spirit at bay;

if this should be, i say if this should be --
you of my heart, send me a little word;
that i may go unto him, and take his hands,
saying, Accept all happiness from me.
Then shall i turn my face, and hear one bird
sing terribly afar in the lost lands.

ee cummings

Podem telefonar-me

2009-03-22T23:24:00.004Z

Regresso a Portugal por uma semana.

2009-03-22T19:57:00.009Z

No decorrer da minha educação sentimental fui adquirindo valiosos conhecimentos, que generosamente partilho com o leitor:

1 - Na eventualidade de viver sozinho (por sozinho, entende-se a não partilha do espaço com a entidade parental ou outro adulto responsável), o leitor, a menos que seja possuidor de uma rara apetência pela lide doméstica, deve abster-se de convidar raparigas para passar a noite em sua casa.
No caso de cometer este erro, e a rapariga insistir em acercar-se da casa de banho, o leitor deve mandar a dita cuja mijar no café mais próximo.Se a gaja for teimosa, ponha em prática os seus talentos de Encólpio encartado, leitor, e inicie uma longa defesa da sodomia praticada em adolescentes do sexo masculino; polvilhe-a com alguns adjectivos: soberbo, divino, bué da fixe, etc... e já está, leitor.

2 - O leitor nunca deve dizer amo-te, mas sim, empresta-me três euros para o tabaco.

3 - Quando uma rapariga lhe perguntar, leitor, pelos seus gostos musicais, evite, leitor, mencionar a sua preferência pelos Neu!, Glenn Branca, e barroco paquistanês (mas se gostar de Smiths pode abrir uma excepção, leitor), diga antes, leitor, adoro o Jack Johnson, os Coldplay e o Tony Carreira. Este truque só funciona de noventa copa D para cima, leitor.

4 - E por fim, parafraseando os bons velhos gregos, Become an Homosexual, leitor. Verá, leitor as suas preocupações a decrescer na exacta proporção do aumento das suas despesas em lubrificante e cd's da Donna Summer, leitor. Isto eu não sei, mas contaram-me, leitor.

2009-03-22T18:31:00.002Z

1 - O sportinguista tem uma dificuldade extrema em lidar com o conceito de realidade. Leitor assíduo de Deleuze e Perniola, a sua capacidade de compreensão não vai além dos livros da Anita e Enid Blyton. A consequência, uma interminável ladainha de auto-desculpabilização: somos gamados todos os jogos, etc... Na verdade, os tempos de Inocêncio Calabote já lá vão, e embora o benfiquista seja por definição um proustiano convicto (ou precisamente por isso), jamais voltarão.

2 - Sou um Pangloss de algibeira; vivemos no melhor dos mundos possíveis.

2009-03-22T18:03:00.002Z

Lucílio Baptista é a prova de que para ser árbitro de futebol em Portugal não basta ser pobre, míope e pentear o cabelo com brilhantina, mas também um atento leitor de Maquiavel.

Eu hoje adormeci assim...

2009-03-22T00:44:00.001Z

Mas com uma Taça da Liga na prateleira.

2009-03-21T22:34:00.000Z

2009-03-20T22:01:00.006Z

Para ser justo com o meu post anterior, tenho de esclarecer que gosto do Miguel Veloso. Não via um trinco/médio defensivo em Portugal com aquela qualidade de passe desde que o Paulo Sousa jogava pelo Sporting na década de 90. Mas isso não chega; temos de esclarecer uma coisa Miguel: esse cabelo não. Parece que tens um espanador da Vileda espetado no lobo frontal. Ou então aquele outro penteado em que parece que acabas de sair de um túnel de vento manco para o lado esquerdo...mas pronto, já muito se disse a respeito disso por isso não vou prosseguir.

Ouve Miguel: assim de repente só há duas maneiras de se ter cabelo comprido e não parecer um gay assustado: 1) Não lavar o cabelo durante meses para fazer rastas ou então pentear o cabelo com azeite como os longínquos tempos de grunge do Kurt Cobain; 2) Ir ao mesmo cabeleireiro do Chabal.

Trata disso com a maior urgência Miguel. Se rapares o cabelo, fores treinado durante 10 anos pelo Fabio Capello e arranjares como melhor amigo o André Vilas Boas em vez do Djaló, acredito que no final da carreira possas finalmente chegar ao Bolton e a jogar quase tão bem como um Pirlo. Pensa nisso.

Gran Torino

2009-03-20T14:36:00.003Z

O cinema pátrio está condenado à irrelevância pelo simples facto de as casas em Portugal não terem alpendre.

"Vou ali encerrar um blog para todo o sempre e depois logo se vê o que farei à minha vidinha"

2009-03-19T20:52:00.002Z

Uma vez que se joga no próximo fim de semana a final da segunda edição da Taça da Liga entre o Sporting e aquele outro clube que joga de cor de rosa, resolvi recuperar e transcrever aqui na íntegra um dos melhores textos da blogosfera do ano passado: uma complexa análise epistemológica da influência do utilitarismo de Bentham no futebol do Sporting, tendo como pano de fundo a final da primeira edição da Taça da Liga que o V. Setúbal acabaria por conquistar. O autor é, naturalmente, Rogério Casanova.

"Ao minuto 60 da final da Taça da Liga deu-se um incidente curiosíssimo perto de uma das quinas da área do Vitória, envolvendo Abel, Izmailov, Miguel Veloso, e uma bola de futebol. Durou cerca de vinte segundos, e foi certamente contabilizado pelos estatísticos de serviço como “posse de bola” do Sporting. Isto é uma tremenda falsificação da realidade; para aquele lance ser considerado “posse de bola” do Sporting (e não, por hipótese, “posse de Sporting” pela bola) teria de haver uma redefinição radical do que se entende por “posse de bola”. É difícil reproduzir com precisão o que aconteceu sem o auxílio de diagramas, bonifrates, ou um quadro de Jackson Pollock, mas vou fazer o meu melhor, começando por declarar nos termos mais enfáticos que, dos quatro intervenientes na jogada, a bola e Miguel Veloso eram claramente os únicos com uma ideia mais ou menos definida sobre o que estava a acontecer.
O que aconteceu foi isto: no seguimento de um típico lance de ataque do Sporting - que esta época consiste em tentar transportar a bola até ao último terço do campo na vaga esperança de que algo misterioso e inefável aconteça - o Abel encontrou-se subitamente com a dita bola ao alcance do seu pé direito. Um imponderável destes exige uma resposta firme, e Abel tratou de afastar o problema dali o mais rapidamente possível, para se poder concentrar no seu trabalho: correr de um lado para o outro com um ar determinado, se possível obrigando um adversário a correr ao lado dele. As surpresas começaram aqui. A bola que Abel afastou com tanta diligência violou pelo menos sete princípios geométricos e chegou ao pé direito de Izmailov, talvez o imigrante de Leste com menos qualificações a residir em território nacional. Compreensivelmente alarmado, Izmailov correu na direcção da linha de meio-campo, tentando devolver algum equilíbrio euclidiano a uma situação insustentável. Quando viu que o caminho estava barrado, e que não tinha outra hipótese senão tentar fintar um adversário, entrou em pânico, rodopiou, fechou os olhos, e afugentou a bola na direcção geral da linha de fundo. Ora acontece que, neste breve interlúdio eslavo, o Abel tinha continuado a correr na mesma direcção, e a bola, dinamitando séculos de progresso na Física desde Newton, chegou-lhe outra vez aos pés. Sem tempo para raciocinar - a única forma de retirar algo positivo da sua pessoa durante um jogo é confiar apenas nas respostas da sua memória muscular - o Abel estendeu instintivamente a perna; a bola ricocheteou na sua chuteira e atravessou o que apenas posso descrever como seis pernas pertencentes a atletas do Vitória de Setúbal para chegar, inacreditavelmente sã e salva, às imediações de Miguel Veloso.
Miguel Veloso, não vale a pena dourar a pílula, está num horrendo momento de forma, e fez um péssimo jogo. (Passou de um jogador inquestionavelmente superior ao seu pai para um ao mesmo nível do meu pai). Mas continua a ser um dos poucos membros do plantel do Sporting (juntamente com o Moutinho, coitado) com a capacidade para assimilar a ideia de que, em qualquer situação de jogo, existem, no mínimo, duas ou três maneiras de prosseguir a jogada. E talvez o único (além do Moutinho, coitado) que não se importa de fazer pausas de micro-segundos para emitir desapaixonados juízos de valor sobre os trolhas que o rodeiam. Miguel Veloso levantou a cabeça, viu Abel e Izmailov teoricamente “desmarcados” e, leitor atento de Bentham que é, tomou a opção utilitarista (as consequências do acto sendo mais importantes que a sua natureza intrínseca, etc.): endossou-a ao adversário que considerou menos capaz de iniciar um contra-ataque perigoso (creio que foi o Auri, talvez o único jogador do Vitória que não seria titular de caras neste Sporting). Ao minuto 60 da final da Taça da Liga, em pleno lance de ataque do Sporting, a melhor hipótese de maximizar a felicidade geral da sua equipa era ceder a bola ao adversário menos talentoso. O passe Benthamista de Miguel Veloso arrancou-me o único aplauso da noite, e provou de uma vez por todas três verdades que deviam ser óbvias para todos os Sportinguistas para aí desde Setembro:
1. o Miguel Veloso é um bom jogador e um excelente filósofo;
2. o Universo é um lugar desolado;
3. um dia, mais tarde ou mais cedo, vamos todos morrer.

Não queria deixar de endereçar os meus sinceros parabéns ao Vitória Futebol Clube: são da segunda melhor margem do Tejo, praticam o segundo melhor futebol do país, e venceram com toda a justiça o segundo troféu mais inútil da temporada."

(Altura ideal para o leitor recuperar o fôlego, levantar-se do sofá e prestar uma enorme vénia de homenagem a este texto.)

Das vantagens de habitar um rectângulo um pouco maior...

2009-03-16T11:28:00.006Z

36 Crazyfists

Poison The Well

Hoje. Aqui em Colónia.

I Have a Dream

2009-03-15T03:24:00.000Z

Quem me dera que os (inexistentes) leitores deste blog tivessem a sabedoria e erudição suficientes para nos deixar na caixa de comentários insultos tão sublimes como este que acabo de encontrar no seguimento de uma acesa discussão no Youtube:

Your mother is like Karl Marx's thoughts on socio-economics: every worker gets a share.

O mundo como vontade & representação

2009-03-14T17:12:00.000Z

O Aristotle Afternoon Tea apoia o João.

2009-03-14T16:51:00.000Z

Huysmans disse, referindo-se a Zola, "é um instrumento de deus". A modéstia não me impede de fazer minhas as suas palavras. Sou um instrumento de deus, e estou neste mundo para me promover.

Excerto de uma entrevista a José Sócrates conduzida por Anabela Mota Ribeiro, a publicar na edição de Abril da revista Gina.

2009-03-14T16:42:00.001Z

olá o meu nome é nikolas. Sou intolerante, mas de esquerda.

Prólogo

2009-03-14T02:09:00.000Z

E assim se inicia um blog que se pretende generalista, pretensioso na dose certa, interessante, culto e despreocupado. A ideia original parte de três amigos claramente com tempo livre em excesso e falta de hobbies satisfatórios e que pretendem aqui expor a sua hábil incapacidade de construir um raciocínio minimamente digno e relevante. Seguir-se-ão intermináveis posts sobre temas desinteressantes e marginais, a maioria praticamente ininteligível e em desrespeito com as mais básicas regras gramaticais e de sintaxe. Em antecipação, apresentamos desde já as nossas desculpas. Se decidir abandonar o blog a meio da leitura, pedir ao Google a sua suspensão ou simplesmente utilizar a caixa de comentários para insultos ou ameaças de violência gratuita dirigida aos seus autores, esteja à vontade; nós agradeceremos a amabilidade. Acima de tudo tentaremos ao máximo respeitar o poderoso lobby gay, vegetariano e budista que financia e sustenta este blog e os que nele escrevem.

Com os melhores cumprimentos, A Gerência.